LIBELULA-MAN

"Día Internacional de la Mujer"

Este 8 de Marzo del presente 2008, estaremos nuevamente presentando el ensamble musical, poético y pictórico... próximamente, de diseño de vestuario, aunque ya comenzamos con nuestras máscaras... ja...

Pero a lo que iba es a:
Que nos presentaremos en la Jornada cultural, recreativa e informativa de, entre tantas cosas, la lucha por erradicar la violencia hacia las mujeres, aunque nuestra postura es erradicarla en la humanidad. Ojo, la violencia no es igual a la agrewsividad y bla, bla, bla... auí tienen su foro para discutirlo.

Por lo pronto aquí está la propa, bájenla y mándenla a sus contactos.




Aquí les dejo (osea io Nacional), unas poesías ke me encontré por ahí en una página. Las del Khonde, pues mejor escúchenlas en vivo y a todo color ke ya estaremos reportando cada evento. Saludotes...

El guitarro - Nacional

Canto a la Mujer del Pueblo
(Rosa Virginia Martínez)

Mujer del pueblo:
¡aquí estoy a tu lado
para darte mi canto de esperanza!
Yo sé que vienes
de todas las injusticias
y todos los dolores de la vida.
Te sientes herida
de esperar en vano
que el rosal floreciera
en el pantano.

Mas
¿cómo vas a tener sitio
para el aroma
sí aún no tienes
pan
ni techo que recoja
el azulado viento de la loma?

En vano has pedido
la plenitud radiante de una
estrella
para seguir la huella
menudita del hijo.
¿Cómo quieres
poblar de lumbre la desierta vía
si no has alcanzado todavía
un mísero candil
para tu puerta?

Yo sé que hay en tus manos
rudas y oscuras
pulso de raíz
y fuerza de montaña;
yo sé que puedes
caminar por la tierra
como una cordillera
y levantar tu hijo hasta
el futuro,
con el canto del mar
en la garganta.

Yo sé que puedes eso
¡y mucho más!
Pero el hambre,
la sombra
y el desolado viento del olvido
se llevaron la savia de tu vida.
Por eso,
aquí estoy a tu lado:
con tu grito en mi boca,
con tu herida de angustia
en mi costado
y tu anhelo de luz que me sofoca.
Aquí estoy,
para luchar contigo:
por tu techo,
tu pan
y tu alegría;
para velar el sueño
de tu hijo
hasta que llegue el día.

Aquí estoy,
con mi cartilla nueva de horizontes,
mi libro de paisajes y caminos
que sustancia la luz de una doctrina.

Mujer:
es la hora precisa,
de rescatar tu pan y tu sonrisa.

Las Mujeres
(Leonel Herrera -12 años-)

Eres una luchadora,
luchas por la sociedad
no eres una perdedora
porque sabes cómo ganar.

Tu ya mucho has luchado
por tener todo en la vida
tu siempre has ganado
porque te lo dio la vida.

Siempre tu has luchado
por el bien de los demás
mucho a ti te han respetado
porque todos te adoramos.

Eres la mujer del mundo,
por el mundo has existido
pareces traer un comando
pero muy bien protegido.

Mujer, te dedico este poema
porque hoy quise escribirlo
es como un dulce tema
que por ti ha existido.

Ya con esto me despido
porque no tengo palabras,
esto yo lo hice escondido
para que tu no me encontraras.

La mujer rural
(Roger E. Vázquez Cervantes)

Mujer de mirada triste e incansable,
que desde temprano te pones a trabajar,
empezando con los niños de la escuela,
después, a pasar a cocinar, lavar y ayudar
con la cosecha del maizal.
Tú no conoces pinturas, joyas, ni fragancias
como la gente de la ciudad;
las únicas que conoces son las del sol
en contacto con tu rostro, te adornas
y perfumas con flores que sólo contigo
dejan sentir un aroma encantador.
Tu amor hacia los semejantes es puro,
sin hipocresías, aunque te hayan tratado mal,
tu fe en Dios es mayor que el orgullo de los demás:
así encontrarás la felicidad.

Mientras estés viva, siéntete viva
(Madre Teresa de Calcuta)

Siempre ten presente que la piel se arruga,
el pelo se vuelve blanco,
los días se convierten en años...
Pero lo importante no cambia,
tu fuerza y tu convicción no tienen edad.
Tu espíritu es el plumero de cualquier teleraña.
Detrás de cada línea de llegada, hay una de partida.
Detrás de cada logro, hay otro desafío.
Mientras estés viva, siéntete viva.
Si extrañas lo que hacías, vuelve a hacerlo.
No vivas de fotos amarillas...
Sigue aunque todos esperen que abandones.
No dejes que se oxide el hierro que hay en ti.
Haz que en vez de lástima, te tengan respeto.
Cuando por los años no puedas correr, trota.
Cuando no puedas trotar, camina.
Cuando no puedas caminar, usa el bastón…
¡Pero nunca te detengas!

Mujer indígena
(Nallely Euán Pisté)

Desde muy pequeña en el campo viviste,
padeciste y sufriste de hambre con tu familia,
trabajaste en el campo para sobrevivir,
luchaste para conservar tu tierra.
Mujer de campo ella es,
no se avergüenza de decirlo.
Mujer de campo ella es,
mujer de campo ella ha sido.
Ya mayor, te convertiste en una mujer trabajadora,
amable, de buen corazón para con tu prójimo,
aunque te despreciaron por ser indígena
siempre los apreciaste como no lo haría una embajadora.
Mujer de campo ella es,
no se avergüenza de decirlo.
Mujer de campo ella es,
mujer de campo ella ha sido.
Te enamoraste de un joven de la sociedad,
joven de duro corazón, vanidoso y sin razón,
al conocerte cambió, fue amable y bondadoso,
lo cambiaste de rico a indígena, le diste nuevo corazón.
Mujer de campo ella es,
no se avergüenza de decirlo.
Mujer de campo ella es,
mujer de campo ella ha sido.

Para ti mujer, escribo
(Margarita Carrete de Tafur)

Escribo para ti mujer,
mujer de mil ropajes,
mujer joven o vieja
de esta dura tierra.

Escribo para ti
sin saber cómo eres,
hoy hablo para decirte
que no aceptes la suerte

¡Escúchame ahora!
Obrera de los tiempos
si hoy borras tu sonrisa
a cambio de tristeza,
no hay vida mala o buena
ni infiernos tan temidos
ni paraísos soñados,
la vida es una sola,
la vida se conjuga
de dolor y alegría,
la vida mujer hay que amasarla,
¡con nuestras propias manos!

¡Basta ya mujer!
de dolores callados,
despierta, anda y ve
que hay tiempos no sembrados
¡Basta ya mujer!
Arroja tu alma esclava
de los prejuicios vanos.
¡Mira el sol cómo brilla,
no te tapes los ojos
al resplandor del día!

Mujer del siglo XX
que luchas, trabajas y amas,
descubre y aprovecha los caminos,
recoge las mañanas,
entierra los silencios,
desátate las manos,
rompe ya esas cadenas
que la vida es empinada
y a fuerza de subirla
se hace mejor vida.

El concepto

El teresa es música
El teresa es pintura
El teresa es poesía
El teresa es género
El teresa es placer
El teresa es pornográfico
El teresa está vivo...

Arcadia (bajo)
Venus (batería)
Nauge (guitarra)
Khonde (action poetry)

Ensamble poético en el zócalo capitalino

El amor en todos los tiempos con sabor agridulce.

Así como una guayaba,
que ha brotado de campos y espacios tan naturales como la tierra,
concebimos al amor.
A aquella palabra cotidiana y tan vieja como la misma creación.
No hemos sabido del todo de donde viene la guayaba,
cuál fue su antecedente y cómo llegamos a concebirle
con el nombre del amor

Así como una guayaba,
al amor hay que comerlo en primera instancia, por la superficie
con su peculiar suavidad de la corteza,
con calma hasta llegar al centro, a lo más profundo;
con pulpa dulce y armoniosa, acompañada plácida y cotidianamente
por sus compañeros de espacio y existencia:
las semillas, los huesos, las piedas;
ésas a las cuales estamos acostumbrados
ya que son parte de la guayaba
desde que tenemos uso de razón.

Para comer la guayaba,
sin embargo, en cambio y como otra alternativa,
hay quienes deciden colarlos o sacarlos de la pulpa mientras se deleitan
para no sentir esas cosas un poco duras,
molestas o simplemente raras para las muelas.
Son poco digeribles y seguramente si los amorosos les comen en exceso
se romperían las adarajas

Así entonces,
teniendo tan presentes a las semillas o huesos o piedras del amor,
decidiremos si comemos a la guayaba como creemos que nos han enseñado,
como nos apetezca, o totalmente alejados de la pequeñísima posibilidad
de rompernos los dientes.

JEGOMROS

Pornografía para vos

Que no te dejen libre
Que te apresen
Que te corten las manos y los labios

Juntemos a los desertores de Antequera
Para invadir la oscura noche de tu cama

Que ninguna gota de sudor resbale a través de tu ropa
Porque mi boca está sedienta de todos tus fluidos

Que para atravesar con un hilo tu columna
Sorban las huestes de San Jorge
El fuego del dragón, Yamata no Orochi,

Que te plantes árbol del conocimiento
Que te mimetices con la doncella Kushinada
Y venga yo cruzado para desenvainar
A tizón, me gane yo tu mano

Que me sepa tus planicies y montañas
Como primigenio geógrafo, inaudito
Que vengan los demonios
Montados en sus esqueléticos jamelgos
Con sus lanzas romanas

Que no te dejen libre
Que te crucifiquen
En la puesta de sol de sus imperios
Que vengas pidiendo de mi cuerpo
Para entrelazarme con tu aroma
Y resucitemos después de sernos uno

Que te trunquen el camino
Y me bañes desde el nacimiento de tus pechos.

Uno sólo es el cómplice

uno nace
comprueba con la caída
la psicología del aire
entonces uno vuelve
regresa la cara a la brisa
para descubrir en ella el canto de la sirena
pero uno deja de creer en los unicornios
y en la mano de la mujer hambrienta

uno también muere en algún instante
tal vez uno no se dé cuenta
pero poco a poco el esqueleto va formando
tentáculos sedientos de agonía

uno se castra sentimentalmente
opta por solidarizarse con el género humano
del cual uno sólo es un número
quizás un hombre
que ama a una mujer
pero ésta sigue sin darse cuenta

uno pregunta en los hospitales
revisa las noticias vespertinas
intuye que si ella no ha llegado a casa
algo grave debió sucederle
uno se siente preocupado
rabiosamente preocupado
sabe que ninguna lámpara mágica
acaso tampoco ningún oráculo

uno de por sí sufre de insomnio
y se prepara durante la merienda
para enfrentar el día siguiente
pero algo le dice que ella no duerme en donde siempre
y comienza a cuestionar la latitud de la mirada
observa los astros para descubrir en qué senderos anda

uno también deja la fe
y se vuelve hipocondríaco
se inventa una rara enfermedad
pero ni médicos ni curas
y deja de luchar contra su mente
aceptando que ella ocupa cada planicie de
su masa gris
cada zona de Brocca y de Wernicke

uno intenta dormir
pero comprende cuando su abuela se preocupaba por su madre
uno irrita a los súcubos que noche a noche lo visitan

uno se vuelve un eunuco del corazón
se vierte la piedra en la sangre
se considera apto para no morir de amor
uno realmente está pensando en no morir de amor
y busca desesperadamente en los noticiarios
la señal que le diga que todo está bien
se aguanta el llanto
y la pesadez en la garganta
el nudo del maremoto
que baña sus adentros
pero uno finge no saber qué es lo que le pasa
está preocupado

uno platica con los fantasmas
triste
preguntando si acaso ella... pero no
uno espera que la tecnología le dé la respuesta a su búsqueda
mientras se sigue preparando para enfrentar al mundo la mañana siguiente
y
a uno no le queda mas que dudar de su propia existencia
si le pasara algo
si tal vez
(ojalá esté con un viejo amante)

uno enciende la radio
especula
ir corriendo hacia dónde
si la ciudad está llena de batallas contra el sol

toma el móvil
intenta por enésima ocasión
uno escucha
se quedó dormida

y uno
a pesar de que reconstruye al mundo
se queda sin ganas
porque asesinó el sueño
con bastantes dudas
pero uno
uno
uno, dice ella,
nunca siente nada.

La toma

Tomo tu cuerpo de muñeca inflable
lamo
el semen esparcido
que hace brillar el pelambre de tu coño
Mis yemas fuego
recorren unas huellas dactilares;
subo
Un águila en sus ojos
merodea el nido
cadera
rodillas,
El juego entrelazado
el hartazgo de dominar jaguares
En la estancia hay olores confundidos

Julio César es vencido en la cama de Cleopatra
Nuestra mente pierde
fenecida imaginación ante el torrente;
la locomotora sangre humea gotas
salina convulsión
La solución de un suero muerdesponjas
Tu cuerpo es un ayate
donde derramo mi saliva

Tomo tus nalgas tulipán
abierta grieta
hundo la ballesta
el líquido carnal y la sumisión
De Alexander por
unas tetas como las tuyas
unos muslos como los tuyos
Toma mi cabeza y húndela
hasta que sacies tu hambre

Tomo tus labios de Poderosa Afrodita;
-película de Woddy Allen-
vertido el yo
en el causal aroma que habita
donde dos anatomías
hacen de un cuarto de motel
un privado paraíso

Toma mi pene
sacúdelo en tu boca
líbame desierto
hasta la médula y los huesos
quítame la voluntad y cógeme
Toma tu ropa y vete.

Edgar Khonde